À Deriva

Som 

de água braba 

chocando-se em madeira frágil

Farfalhar constante,

uma dança que

desorienta.

E são muitos

segredos,

refúgios.

são muitos, na tempestade.

Todos inutilmente necessários.

Ou assim pensam que são.

Já não se sabe

a profundidade

de tais águas.

Já se duvida do que está por vir.

Já se duvida

se virá.

A única sorte

na perda de si

é nunca saber 

o tamanho azar

que a vida lhe dá.

Tempestade.